Une rose que l’on cueille
La dernière d’un bel été
Une rose qui s’effeuille
Avant même d’avoir été
Plus un chant dans le vent d’automne
Plus d’oiseaux dans les allées d’alentour
Et personne qui lui donne
La chaleur des anciens beaux jours
Une rose que l’on garde
La dernière d’un bel été
Une rose qu’on regarde
Souvenir d’un roman passé
On retrouve un matin d’automne
La couleur de la fleur trop tôt coupée
Mais personne ne redonne
Son parfum à l’amour fané.